Плохо. Они спрашивают: "Как ты?" Смотрят сочувственно, грустно, но вроде как - с утешением. Я отвечаю им это лаконичное "плохо". Отвечаю без раздражения, без намёка на жалобу, ровным голосом. Я даже не пытаюсь вместить в этот ответ что-то вроде больно, страшно, разрушительно, у меня кончился мир - потому что это всё равно ничего не выразит. Ни одно слово в целом свете не сможет это описать. Как я? Как я могу быть вообще, интересно? Как чувствует себя человек, у которого отпилили половину тела? Человек, оставшийся без руки, без ноги, без половины мозга и половины сердца? Ослепший на один глаз, хромающий калека, ни на что не способный... Впрочем, наверное, в реальности такой человек бы не выжил. Выжил ли я? Я не имею ни малейшего понятия. Часть меня, конечно, ещё тут: вот она, ходит, дышит, разговаривает. Смеётся даже, что удивительно. Шутит над окружающими по старой привычке. Словно заведённая игрушка, у которой вот-вот кончится заряд. Внутри у этой игрушки - не кровавая рана даже, нет; там просто чёрная, жуткая пустота. Космическая чёрная дыра, которая грозит затянуть меня в себя.
Как я?.. Я даже не знаю больше, кто я. Я помню, как смотрел на твоё тело в гробу, и я всё никак не мог отделаться от ощущения, что там лежу я. Это ведь мои руки, мои волосы, моё лицо; я видел самого себя, мёртвым и холодным. Я до сих пор просыпаюсь по ночам с ужасным ощущением - будто на самом деле я не в собственной кровати, а в том гробу, глубоко под землёй, без света и воздуха. И тогда мне кажется, что я действительно чувствую могильный холод, и что моё сердце не бьётся, и что глаза мои ничего не видят... я сказал бы, что это самообман, если бы это не казалось таким пугающе реальным. Так кто из нас умер? Я запутался.
Раньше не было я. Было: мы. Было: наше, и никогда - моё. Наши игры. Наши шутки. Наш секретный язык. Наши мысли. Наше веселье. Наша постель. Наша жизнь, одна на двоих. Наши чувства. Я помню, как по ночам два человека становились одним, и помню, как это было правильно. Никто в мире не смог бы понять кого-то из нас лучше, чем мы понимали друг друга. Мы всегда были вместе, вместе начали этот путь, сжимая друг друга в объятиях в материнской утробе, и вместе должны были его закончить - точно так же, крепко сцепленные. За кого мне теперь держаться?
Как я... Я потерян в темноте. Один. Я не знаю, куда я двигаюсь, не знаю, зачем, и не знаю, сколько я так ещё протяну.
-
-
01.07.2014 в 02:58Плохо.
Они спрашивают: "Как ты?" Смотрят сочувственно, грустно, но вроде как - с утешением. Я отвечаю им это лаконичное "плохо". Отвечаю без раздражения, без намёка на жалобу, ровным голосом. Я даже не пытаюсь вместить в этот ответ что-то вроде больно, страшно, разрушительно, у меня кончился мир - потому что это всё равно ничего не выразит. Ни одно слово в целом свете не сможет это описать.
Как я? Как я могу быть вообще, интересно? Как чувствует себя человек, у которого отпилили половину тела? Человек, оставшийся без руки, без ноги, без половины мозга и половины сердца? Ослепший на один глаз, хромающий калека, ни на что не способный... Впрочем, наверное, в реальности такой человек бы не выжил.
Выжил ли я? Я не имею ни малейшего понятия.
Часть меня, конечно, ещё тут: вот она, ходит, дышит, разговаривает. Смеётся даже, что удивительно. Шутит над окружающими по старой привычке. Словно заведённая игрушка, у которой вот-вот кончится заряд.
Внутри у этой игрушки - не кровавая рана даже, нет; там просто чёрная, жуткая пустота. Космическая чёрная дыра, которая грозит затянуть меня в себя.
Как я?..
Я даже не знаю больше, кто я.
Я помню, как смотрел на твоё тело в гробу, и я всё никак не мог отделаться от ощущения, что там лежу я. Это ведь мои руки, мои волосы, моё лицо; я видел самого себя, мёртвым и холодным. Я до сих пор просыпаюсь по ночам с ужасным ощущением - будто на самом деле я не в собственной кровати, а в том гробу, глубоко под землёй, без света и воздуха. И тогда мне кажется, что я действительно чувствую могильный холод, и что моё сердце не бьётся, и что глаза мои ничего не видят... я сказал бы, что это самообман, если бы это не казалось таким пугающе реальным.
Так кто из нас умер? Я запутался.
Раньше не было я. Было: мы. Было: наше, и никогда - моё.
Наши игры. Наши шутки. Наш секретный язык. Наши мысли. Наше веселье. Наша постель. Наша жизнь, одна на двоих. Наши чувства.
Я помню, как по ночам два человека становились одним, и помню, как это было правильно. Никто в мире не смог бы понять кого-то из нас лучше, чем мы понимали друг друга. Мы всегда были вместе, вместе начали этот путь, сжимая друг друга в объятиях в материнской утробе, и вместе должны были его закончить - точно так же, крепко сцепленные.
За кого мне теперь держаться?
Как я...
Я потерян в темноте. Один. Я не знаю, куда я двигаюсь, не знаю, зачем, и не знаю, сколько я так ещё протяну.
-
-
01.07.2014 в 04:18не заказчик
-
-
01.07.2014 в 07:55Открывайтесь.
з.
-
-
01.07.2014 в 22:35Серпентария, рада, что угодила)
автор)
-
-
02.07.2014 в 05:20